Veranos de soles blancos. Eso es lo que me inspiras, amiga.
Hoy es tu cumpleaños y en esta ocasión la realidad parece un poco más oscura de lo normal: puro nervio, taquicardia y mala onda. Los malos augurios y un vaso que parece medio vacío.
Pero ya me conoces, Sil. Yo siempre tiendo a la alegría y, aunque sea miope y no vea mucho, mi oído es fino y escucho con claridad al universo gritándonos que disfrutemos del camino.
Eres la persona más resiliente que he conocido nunca, y me da mucha rabia que en tu larga lista de personas a las que admirar nunca añadas tu nombre.
Estoy segura de que pronto saldremos de esta, volando a los mandos de nuestra cápsula interestelar.
Y volveremos a hacer concursos sobre quién está más morena, y me ganarás otra vez, como siempre.
Reiremos a carcajadas, nos acordaremos de esa Juanita pidiéndonos papas, te cantaré canciones ridículas y volveremos a abrazarnos en Valencia, en Málaga o en cualquier planeta de mar helado. Juntaremos tus intensidades con las mías y construiremos una INTENSIDAD mu gorda que sólo comprenderemos nosotras. Me hablarás de libros que no he leído, de películas que ni me suenan y de música que no entiendo, y yo te enseñaré memes chorra como alarde de esa amplia cultura general que me caracteriza.
Pero hoy seguimos luchando contra la ansiedad, y por eso yo vengo a regalarte esta canción para ver si consigo sacarte una sonrisa, porque tú siempre me recuerdas al hombre que quería volar pero no sabía cómo.
Feliz cumpleaños, amiga mía. Eres una inquebrantable piedra preciosa en el hiperespacio.
Frío, dolor de garganta y sospecha de alergia. Swing y tardes de clandestino frente a la Alcazaba. Últimos coletazos del trivial los viernes por la noche con las chicas. Sesiones de cine en soledad y alguna con J.Kent. Clases. Una FreakCon bastante peculiar donde todos flotan. Mi cumpleaños en familia, la de sangre y la que no. Macetas con flores moradas. Comidas con queso y vino italiano al sol. Pre Nueva York. Nueva York. Post Nueva York. Calor, por fin, y una boda en Zaragoza vestida de caperucita. Calas escondidas con palmeras y gente en pelotas. Torre del Mar y Jesús. Citas surrealistas de Tinder. Ambulancias y hospitales. Más surrealismo. Carcajadas con dolor de mofletes. Patoveja. Granada con unicornios. Londres. Paquer. Purple Rain. Clases con mi grupo de señoras en las que se ríe más que se explica. Stranger Things y Alberto y yo dándolo todo con el pavismo. Youtube y Ni Guou ni Guau. Halloween. Madrid ballooning. El advenimiento de Nisi otro invierno más. Comidas y cenas navideñas con mucho vino y jamón. La magia de mi melena.
Ha sido un año de pensar menos y actuar más, tal y como me propuse a finales de 2017, y por ello estoy contenta y satisfecha.
Gracias por tanto, 2018, fue un placer. No me eches de menos ahora que te vas.
¿Sabéis esas veces que os sentís desorientados? Que nada tiene sentido, que tienes la sensación de ir a destiempo con la gente. Que algo te parece injusto aunque no sabes identificar el qué, y te quedas con cara de tonto (otra vez) mientras el mundo sigue girando.
Pues bueno, así me siento yo estos días... atrapada en medio de esa vorágine de incertidumbre.
Menos mal que me queda la música para ir tirando :)
Media vida llevo estudiándolo. Sin tener ni fucking idea de por qué a unos les funciona y a otros no. Por qué cada persona lo siente de diferente manera. Intentando aprender, descubrir, comprender. Encontrándolo en las pequeñas cosas. Soñando con cosas grandes.
Y aquí estoy, otro San Valentín más preguntándome qué narices es esa crazy little thing que llega, nos pone el mundo del revés y que desaparece cuando menos te lo esperas. O que a veces quieres, pero no llega, o que llega con la persona que no quieres que llegue.
-¡Química! -dirán algunos.
-¡Hormonas! -dirán otros. -¡Gilipolleces! -dicen muchos en mi TL de tuiter.
-¡Jamón york! -dice mi gato.
Yo a los 36 años aún no tengo ni idea de qué es el amor; sólo espero tenerlo claro algún día. Aunque sea tan claro como mi gato.
Algunas veces estamos perdidos. Todos. De pronto el rumbo que habíamos llevado hasta el momento se difumina, se confunde, y sentimos que el universo espera algo de nosotros aunque no sepamos exactamente qué es. Que el tiempo y la vida se han detenido por un instante y nos están esperando ahí, en el marco de la puerta, agitándonos la mano mientras nos debatimos entre lo correcto o lo incorrecto, saltar o quedarnos.
De esto va La Llamada, la película escrita y dirigida por los Javis que hoy mismo se estrena en Netflix y que yo os recomiendo muy fuerte. Película que a su vez está basada en una obra que sigue representando en el Teatro Lara de Madrid y por la que en un principio nadie daba un duro, pero que finalmente se ha comido al público con patatas y ha ganado el premio BroadwayWorld así como un montón de premios más (Feroz, Días de Cine, Festival Cibra, Latin Beat de Tokio, Apolo, etc.). Y ya veremos en los Goya, a los que también está nominada.
También va de libertad, de alegría, de música, de vida. De canciones de Whitney Huston y de Henry Méndez. De una preciosa Macarena García y de una pedazo de actriz recién descubierta por mí que se llama Anna Castillo. De aceptarnos tal y como somos, con nuestras virtudes y nuestros defectos, con aquello que nos hace diferentes. De liberarnos de prejuicios, de reír a carcajadas y llorar al mismo tiempo. De ser valiente y salir del armario.
Y también va de Dios. Pero aunque hoy en día sería sencillo orientar el argumento hacia esa religión repleta de clichés que nos marca un camino anticuado y obsoleto, aquí se nos habla de un Dios onmipresente y cachondo que te quiere sin hipocresía, sin represión. No os asustéis; no es una peli evangelizadora, al contrario: aquí te mezclan con una naturalidad pasmosa monjas con drogas, fe con amor, la locura de la juventud con la madurez de la experiencia. ¿Que tienes 17 años y ves a Dios? Perfecto. ¿Que has dedicado tu vida a la religión y de pronto pierdes la fe? Pues está bien también. Todos tenemos cabida en la Llamada, ateos o creyentes, jóvenes o mayores, y todos terminaremos de verla con una sonrisa gigante en la cara porque es un batiburrillo rocambolesco y maravilloso de buen rollo y reggetón.
En definitiva, que la veáis. Y si no tenéis Netflix creo que aún la ponen en algún cine, así que hacedle caso a la oveja que de otra cosa no, pero de reírse sabe un montón.
A mí no me importa admitir que una simple película me ha cambiado un poco la vida, y que a partir de ahora cuando esté acojonada por algo posiblemente recuerde a la enorme Anna Castillo gritándole a Sor Milagros que no hay que tener miedo a equivocarse. Que lo hacemos, lo intentamos, y si nos sale mal... pues ya veremos.
Supongo que lo sabréis porque estamos super pesados en tuiter últimamente con el tema, pero participo en un amigo invisible tuitero que organizan MG y Gordi. Ellas son, cada navidad, nuestra mamá noel particular y las organizadoras de las #cosas, un blog muy divertido y alegre con el que consiguen hacernos la vida un poquito más feliz y que terminemos el año con buen pie.
Esta edición está siendo más complicada que nunca, porque además de organizar el tema de los regalos (quién regala a quién y demás) están teniendo que ir detrás de cada uno para que entreguemos nuestros textos a tiempo. Y además estamos porculeros, quejándonos por todo y sin inspiración ninguna.
No podía hacer otra cosa que esta: porque las que organizan también se merecen un regalo.
Perdonen por la lluvia. Hoy no hice mi calentamiento vocal.
Que en Nochebuena las familias de Polonia preparan doce platos típicos diferentes, se ponen hasta arriba y luego se van a una especie de misa del gallo paseando, para bajar la comida.
Que en Estocolmo hay un navío de guerra reconvertido en museo, y que en Oslo hay un museo de barcos vikingos.
Que "Ag soooo!" en alemán debe ser algo así como el "anda, coñooo" en español.
Que en Holanda las patatas fritas son consideradas un manjar, y que las sirven con una montaña de salsas porque a más colesterol, más ricas.
Que en Turín hay un museo egipcio bastante importante.
Que en español necesitamos poner los dos signos de interrogación y exclamación (el del principio y el del final) porque no cambiamos el orden de la frase al preguntar, como los ingleses o los alemanes, y sería difícil darle la entonación adecuada al leer.
Que a un polaco no le puedes decir que en España las mujeres tenemos muchas curvas porque te miran raro.
Que en San Francisco siempre hay un microclima; no importa la temperatura del resto de California, porque allí siempre hará unos grados menos.
Que para una boda turca las mujeres invitadas necesitan tres vestidos diferentes.
Que en China eso de que comen perro es cierto, pero sólo en un pueblo perdido y no en todo el país. En cambio las barbacoas chinas son muchísimo más deliciosas y variadas que las españolas o las americanas.
Que en Alemania tienen a una Raffaella Carrá que se llama Irene Fischer, super glamourosa. Todos allí conocen y cantan sus canciones en las noches de borrachera y en las bodas.
Que Los Reyes Magos sólo vienen a España. En los Países Bajos tienen a San Nicolás, y en algunas regiones de Italia tienen a una bruja buena de los regalos.
Que tontos hay en todos los países, y que en Italia tienen también una especie de Leticia Sabater que se llama Fabio Rovazzi y que hace canciones terribles que inexplicablemente se han hecho muy famosas.
Que los europeos se comen los tomates como si fueran manzanas, a bocaos y sin sal.
Que los chavales adolescentes polacos flipan con un estilo musical llamado Disco Polo.
Que en la mayoría de las grandes ciudades de Alemania el gobierno paga tus estudios universitarios. Después puedes devolver el dinero cuando consigues tu primer trabajo y todos contentos.
Que no valoramos lo suficiente la Sanidad Pública española.
Que en un parque de Munich hay un río donde los jóvenes hacen surf.
Que en Japón hay un anime ambientado en Cuenca, y en Finlandia tienen una extraña obsesión con Alicante.
Que a los alemanes son, curiosamente, a los que menos les gusta el Oktoberfest.
Que en muchos países europeos puedes sacarte el carnet de conducir con 16 años si tu padre va siempre contigo en el coche, supervisando.
Que en Berlín hay más restaurantes de kebab que en Estambul. Y los alemanes aseguran que los durum son más grandes y más buenos en su tierra, aunque yo no sé si creerlo.
Que en muchos países del este de Europa no puedes encontrar fanta de limón, sólo de naranja. Tampoco hay Acuarius, el santo grial.
Que si te vas al sur de California o a México y te sirven carne o patatas con tapatío, tiembla porque es algo así como el wasabi hispano. Ellos te asegurarán que casi no es picante, pero tú no te creas nada.
Que en Suecia se considera Eurovisión como una maravilla musical. Cada año escogen a su representante con un mini-eurovisión propio (Inception) llamado Melodifestivalen, y se lo toman super en serio.
Que los italianos del norte se llevan a matar con los del sur, así como los malagueños y los sevillanos. Los del norte dicen, además, que su pizza es la verdadera. Los de Nápoles lo niegan, por supuesto, y ponen la suya por encima.
Que en Noruega hay dos hermanos humoristas y cantantes de parodia que son unos cracks. Algo así como nuestros Morancos, pero en versión infinitamente mejorada. Son los Ylvis y os recomiendo ir ahora mismo a escuchar sus temazos en Youtube.
Que Aleksander Skarsgård, el vampiro rubio buenorro de True Blood y el marido también buenorro de Big Little Lies, es el hijo de otro actor gentleman también muy conocido en Suecia. Con él pasa como con nuestro Enrique Iglesias, que actualmente es el ídolo de jovencitas pero cuyo padre enamoró a algunas generaciones anteriores de hembras acaloradas.
Que el chupachups es un invento español. Y el futbolín. Y la fregona.
Que la escena de la niña muerta saliendo del pozo en la versión americana de The Ring no fue rodada en un plató. Ese pozo es real y está en los jardines de una universidad pública de California.
Que en Polonia, si eres mujer y tienes el culo gordo, triunfas.
Que si tú empiezas a cantar La Cucaracha delante de cualquier turista del planeta, no importa lo tímido o serio que sea que terminará cantando contigo.
Que en Austria casi todos los niños aprenden a tocar un instrumento musical en el colegio. Adoran la música.
Que en las autopistas alemanas no hay límite de velocidad. A tope.
Que en el norte de Europa no hay Whatsapp.
Que el Rey Midas era turco.
Que no hay ciudad en el mundo donde no conozcan el puto Despacito.
Que antes de empezar a dar clase a extranjeros no tenía ni idea de gramática, del mundo y de la vida en general. Y sigo sin tener ni idea sobre nada ahora, cuatro años después.
Un Enero extraño, tímido y asustado. Requisitos para ser una persona normal que no cumplo. Familia y amigos que me arropan. Me propongo el año del sí.
Febrero de nuevos amigos. De carreras con tutú. De San Valentín de cine en soledad y palomitas con el moquillo colgando. De revelaciones.
Marzo que empieza a clarear entre las nubes. Rencores reminiscentes cada día más débiles. Vuelta al trabajo duro, más acción y menos pensamiento. Clases particulares.
Abril imponente. Cumpleaños que hace olvidar todos los cumpleaños anteriores. Amigos, amigos, amigos. Amor diferente. Risas. Ibuprofeno. Otra vez señales con flores.
Mayo que trae el calor de nuevo. Paz. La promesa de la #operaciónNY2018. Say yay ay ay!.
Junio y la feria de la tapa. Gogós de playa y salmorejo. Bikini y mis lorzas al sol. Huelo a cambio. California dreamin. San Juan.
Julio y trabajo. Trabajo. Trabajo. Risas. Go, go, go. Sigue nadando.
Agosto y alguna desilusión, pero pequeña. Piel curtida contra gente helada. Kintsugi. El blog cumple diez años y estoy tan ocupada que ni lo celebro, pero está bien. Reuniones maravillosas en Granada. Feria.
Septiembre y el apogeo de Tinder. Adverbios. Cosas que quiero y que no quiero. Be myself again.
Octubre y gente que se va y que deja un vacío. Gente que llega. Vértigo repentino. Recuerdos que ya duelen poco. Nuevas friendzones que provocan risas miserables. Qué más da.
Noviembre y vuelta a la paz laboral. Comprender, de golpe, que todo puede pasar. Este año y los que están por llegar. La chica con todos los dones y Platania Conection.
Diciembre y corroborar que era cierto: in omnia paratus. Médicos. Hospitales. Preocupaciones. Unicornios que llegan y se van. Guasaps que salvan tardes y semanas y meses enteros. Amigos que vuelven a casa por Navidad. Reuniones bonitas. Cambios de look por fuera y por dentro. Miedos que se desvanecen y gafas nuevas. Años locos que terminan pero que no acaban para mí.
Gracias por todo, 2016. Por lo bueno, por lo menos bueno y por lo peor. Gracias por darme la oportunidad de vivir un año más, por las nuevas canas de mi flequillo y por haber podido aprender todo lo que he aprendido.
Y a vosotros, amigos, os deseo unas felices fiestas y un 2017 cargado de cosas buenas. No sé qué nos depara el futuro... pero ya está aquí y, como bien dice Odin Duperyon, más nos vale estar preparados :)
Holi. Hoy iba a traeros una nueva edición de mi sección "cuando una frase estropea una canción", pero es que al final creo que tengo que considerar la canción entera como terrible.
Hay un nuevo videoclip de Gente de Zona y Alex no sé qué que lo está petando fuertemente, porque es una bomba para bailar salsa. Ni lenta ni rápida, sin muchos cambios de ritmo... perfecta.
Pero cuando te pones a escuchar la letra ya la cosa cambia. Veamos:
Podría comentar mil cosas de esta canción -y del videoclip-, pero en lugar de eso me haré algunas preguntas, que cuestionarse todo siempre es positivo.
Empecemos por lo básico: ¿en base a qué "la Buena" es buena y "la Mala" es mala? ¿Porque una es casta y pura y la otra no? ¿Porque una te es fiel y te cocina y te plancha y te mima y la otra sólo te pide mandinga? Es más. Si eso es así, ¿por qué entonces cuando dices que una te da "lo bueno" nos referimos al sexo y no a los mimos y cuidados? ¿Por qué consideras que la Mala no sabe amar por el mero hecho de no necesitarte?
Hay un momento álgido de la canción que es cuando nuestro héroe (que no es bueno ni malo aunque esté jugando con dos mujeres... tan sólo actúa conforme a sus valores, como en Juego de Tronos) dice que "la Mala" tiene problemas con su novio porque el chaval no le da lo que necesita, y que por eso ella le llama a él, al prota, para que le quite los picore. Ahá. Claro, y eso mola porque tú eres el que la mete en caliente. Pero ¿qué pasa si tu novia, la que te quiere y te mima, siente que tú no le das lo que necesita y se busca a otro? ¿Dejaría de ser la Buena y sería la Mala de otro?
Voy a ir más allá. ¿Y si una de ellas está en un momento de su vida en el que necesita cariño y la otra simplemente busca divertirse? ¿Y si las buenas también necesitaran sexo pero tú no fueras capaz de satisfacerlas? ¿Y si las malas también necesitaran amor, pero no el tuyo? ¿Y si todas pudieran ser buenas y malas en algún momento de su vida? ¿Y si por culpa de hombres como tú cada vez hay más malas, que, realmente, son mujeres fuertes, decepcionadas y hasta el coño de niñatos? ¿Y si La Buena y la Mala son la misma mujer? ¿Y si tú no eres bueno, sino un hijueputa malparido gonorrea infantil que no sabe ni lo que quiere y se cree el centro del universo?
Normalmente la gente rica da asco. Y asco de envidia, quicir. Les tengo mucha manía porque ellos tienen casas preciosas con piscinas infinitas y no tienen que trabajar ni cocinar y pueden comprarse todas las Yankee Candles que quieran porque son millonarios.
Pero Gianluca Vacchi me cae bien. No bien, genial. Y supongo que me resulta majo porque el primer video de su instagram que apareció por mi TL fue este:
A mí es que me hacen el payaso y me ganan, qué queréis que os diga.
Pues este señor es Gianluca, un empresario millonario italiano de 49 años (muy bien llevados) que vive con su novia Giorgia, la mujerona del vídeo, y se dedica a llenar su instagram de vídeos haciendo el canelo, bailes, ropa preciosa, risas y deporte. Vale, y de yates y mansiones también, pero no nos quedemos en los detalles.
A Gianluca debemos quererlo todos por muchos motivos, yo os dejo aquí algunos bastante importantes:
1) Es un gran bailarín y rebosa sensibilidad y romanticismo y así nos lo hace saber.
4) Gianluca ama a su novia de verdad y nos enseña lo que es el verdadero vínculo entre dos personas. Porque sólo alguien que ama a una mujer le monta un vestidor como este:
Vivimos en un mundo loco de runners, de móviles que se cargan ultra-rápido, de trenes de alta velocidad y de máquinas de cocina que te preparan la cena en diez minutos. De gente que se mira sin verse, que corre por llegar a su destino. Que nunca llega. Que lo quiere todo ya. Que va y viene. Que no se permite sentir. Que habla sin pensar. Que ama y odia violentamente. Velozmente. Rápidamente. Brevemente. Dinámicamente. Ágilmente. Descuidadamente. Escandalosamente. Infaliblemente. Fugazmente. Torpemente. Vertiginosamente. Superficialmente.
A mí me gusta caminar despacio. Ser paciente. Salir con mucho tiempo de casa para no ir con agobios. Sentarme a contemplar la tarde respirando hondo. Tener todo el tiempo del mundo para no hacer nada especial. Saborear cada bocado. Pararme de golpe a notar la brisa. Disfrutar el camino. Besar sin prisa. Tocar, oler, sentir. Sosegadamente. Delicadamente. Tranquilamente. Silenciosamente. Pausadamente. Profundamente.
Hoy me he dado cuenta de algo. Ha sido como una epifanía: me ponen los gays.
A ver, que ahora debo explicarme porque así ha sonado bastante rarito y no es plan de que me imaginéis más enferma de lo que ya estoy. No es que me pongan TODOS los gays por el mero hecho de serlo, sino que a lo largo de la historia de mi vida, los cantantes que más rumbosa me han puesto han resultado ser, al final ( o al principio), gayers.
Y ahora viene la parte más tronchante del asunto: es ahora cuando me doy cuenta de sus tendencias sexuales, y no entonces. MI ADOLESCENCIA ME VOLVÍA CIEGA ANTE EL PLUMERÍO. Ahora vuelvo a ver los vídeos y las pelis y demás y me parto yo sola porque hoy en día las cosas se ven muy distintas, pero por entonces vivía yo en mi mundo de color, purpurina e ilusión en la que los meneos de cadera eran unisex y viriles, incluso.
Os voy a poner algunos ejemplos para que me entendáis:
Geoge Michael
Ay, omá. He tenido que añadir a este señor porque ayer se me olvidó por completo, pero lo pongo EL PRIMERO porque siempre será el más mazorco con pinta de empotrador que nos tuvo a todas suspirando durante años. Me gustaba todo: sus canciones, su forma de moverse, sus gafas, su barba, hasta su pendiente colgandero. A mí me viene y me dice con esa voz que tiene "let's go outside" y yo voy. Que me da igual que sea gayer. Que estoy mu loca.
Ay. (Gracias a mi querido gorrins, que es un poco George, por recordármelo)
Miguel Bosé.
Que queréis que os diga, a mí este señor me ha parecido super atractivo de toda la vida. Es un guapazo y no dirás que no :P La pena es que de cinco años a esta parte o así se haya echado a perder tantísimo, que ha envejecido fatal, pero yo cuando era una criaja veía estos videoclises y soñaba con un señor así que viniera a conquistarme con una Nintendo debajo del brazo y me dijera que quería ser mi amante bandido.
Aunque ahora lo veo y perdía aceite everywhere, pero no sé por qué motivo en los 80/90 confundíamos esos bailes y esos dejes con carisma.
Locomía
Vale, no voy a decir mucho más aquí porque seguro que me fustigáis. Pero a mí me ponía el moreno de las melenas.
Ay, esas voces graves.
Tino Casal
Yo creo que me molaba porque era turbio. Tenía un algo así oscuro, unos aires de violador pervertido que le diferenciaban del resto de happy flowers de la movida madrileña. Y llevaba guantes de cuero, rollo Mr Grey ochentero.
Pero en fin, ahora lo veo en entrevistas que dio en la tele y se le van esos aires misteriosos y oscuros poniéndole ojitos a los presentadores... Aun así, seguro que a día de hoy habría sido un viejete guarrón como Julio Iglesias o Arturo Fernández que habría molao tela. Sigh.
David Bowie
Mi primer mito erótico. Creo que cuando vi Dentro del Laberinto por primera vez, con doce o trece años, empecé a mirar a los hombres de otra manera completamente distinta. Me ruboricé y todo cuando salió ahí marcando paquete y con más purpurina en los ojos que Britni Esprís.
Vale, ahora me diréis que no era gay, que era bisexual y que estaba casado con una mujer espectacular y blablabla... pero no me negaréis que tampoco era el colmo de la masculinidad. QUE IBA MÁS MAQUILLADO QUE MI MADRE.
Ah, siempre quise ser yo Sarah y que me cantaran algo como As The World Falls Down...
OBK
Ay, estos chicos, cuántas noches de juerga me han amenizado. Os dejo este videoclís que es mi favorito, muy rollo Crepúsculo de los noventa :D
Ricky Martin
Snif. Aquí ya es que me tengo que poner a llorar, eh. Creo que este señor es el hombre más guapo y sexy del mundo. De la galaxia. Del universo. Y me lo sigue pareciendo ahora que tiene marido y unos hijos preciosos, que no os penséis que con este post pretendo decir que los gays no puedan ser atractivos y deseables. Tan sólo... inalcanzables, snif. Qué penica, pordió, qué mal repartido está el mundo. Soy una abanderada del dicho "si tiene más de 30 y está soltero, o viene con tara o lleva plumero". Y AQUÍ LO TENÉIS.
Los únicos que se "medio salvan" de mi lista de amores platónicos gayers de mi infancia y adolescencia son David Summers y Alejandro Sanz, que los tengo que dejar fuera medio obligada, aunque no se yo, eh xDDD
He estado estudiando mucho estos días, subrayando los párrafos más importantes, repasando todos los apuntes y los errores en los exámenes anteriores y ya he llegado a identificar qué es lo que fallaba.
No tengo que conformarme nunca más. Esa debe ser la clave del éxito. Ser exigente con todo, con todos e incluso (incluso no, sobre todo) conmigo misma.
Si algo no me gusta, fuera.
Si alguien no me gusta, fuera.
Si algo no suma en mi vida o si lo único que suma son malos ratos... fuera.
Si no encaja con lo que quiero, fuera. Y mucho más si encaja con lo que no quiero.
Si algo parece bueno pero de pronto empieza a cambiar para mal, fuera.
Si alguien me hace esperar o perder el tiempo, fuera.
Si algo no funciona y no sé arreglarlo, fuera.
Si yo no soy como tengo que llegar a ser, empezaré a currar para conseguirlo. Implique lo que implique.
Tengo un plan: esperar más de la vida y sobre todo de mí misma sin importarme la nota final. Igual vuelvo a suspender pero, total... peor que la media que llevo hasta ahora no puede ser.
Nada de besos a medias.
Nada de lágrimas inútiles.
Nada de echarme la culpa de todo.
Tengo un plan: quien me quiera que me busque. Siempre he seguido esa premisa de "arremángate y sal a buscar lo que quieres" y me ha servido para una mierda. A partir de ahora voy a dejar de querer tanto y a empezar a dejarme querer un poco. Que me llamen, que se lo curren, que me demuestren, que me besen primero. La vida es corta y en la mía quiero que me den muchos primeros besos.
Sin prisas; sé que es un proceso de transformación personal, que todo depende de mí y de nadie más y que me llevará un tiempo.
Por eso y hasta que suceda -si es que sucede- estaré por aquí bailando. Que tampoco está mal y es mi plan B.
¡Demasiado tiempo sin actualizar con esta sección del blog! Y es que estos meses han llegado cargaditos de temazos, de canciones del verano que dan para mil estudios, por absurdas.
Pero sin duda, sin tener que pensarlo siquiera, la mayor WTF de esta feria ha sido esta:
La Mordidita, de Ricky Martin y Yotuel, ay omá los dos. Pero vamos a ver, Ricky... ¿no estás ya escarmentado de escándalos sersuales? ¿A qué viene eso de "llegó la fiesta a tu boquita, toda la noche, todito el día"? Vale que seas un ídolo mundial de la música pop y que te hayas forrao, pero te veo un poco demasiado sobraíllo con esa frase, en plan ale, nena, prepárate que te via dar trabajo pal boquino. Al menos Pitbull no iba de misterioso ni metafórico y llamaba a las cosas por su nombre cuando decía aquello de "es verdad que tú eres guapa, yo te via poné a gosá, tú tienes la boca grande, dale, ponte a gosal".
Y hay más, eh, no os escandalicéis todavía. Porque este verano ha surgido de la nada una versión super chunga de un clásico del reggae jamaicano para volvernos locos de caseta en caseta: la del taxi. Por lo visto tiene hasta coreografía semipuerca y todo, que yo he visto a varias adolescentes francesas simulando guarradas mientras bailaban.
Pero pasemos sin más a la magnífica canción:
Perlitas:
"Queremos darle la bienvenida a todas las mujeres que hacen vino por todo el mundo". No sabía yo que Pitbull fuese un amante del sector vinícola.
"Me lo paró, el taxi"
"Lo paró con una mano, lo paró que yo lo vi: chocho cho fer para er tasi"Lo de chocho chófer me recuerda a esa canción infantil de los mosquitos que pican con disimulo.
"Ella se bebe dos botellas de vino, para que seria mas fino sea bueno pa' lo intestinos pero no, a ella lo que le gustan son los masculinos para ella haserleh vino, ¿qué? que ella hace el vino"No he entendido nada, sólo algo de que tanto vino le suelta el intestino y ahora va suelta como Gavete.
"No me importa si es casada, no la quiero pa instalarme" Este se quiere marcar un Ashley Madison.
"Con culo de mula, y no le tengas duda, ella le saca todo el jugo a la uva" O sea, que se sienta sobre las uvas para espachurrarlas y hacer vino.
Más, más. Siguiente canción del verano: La Gozadera. Debo decir que musicalmente me parece un temazo, perfecto para bailar por ahí y echarte unas risas mojito en mano... pero como me pare a escuchar la letra (se lo paró, la letraaa) entonces ya la cagamos:
Perlitas:
"Miami me lo confirmó, Puerto Rico me lo regaló, Dominicana ya replicó y del Caribe somos tú y yo".
"Y el arroz con habichuelah Puerto Rico me lo regaló" (por la cara. Queremos una versión andaluza en la que nos regalen chipirones a la plancha)
"La cosa esta bien dura, la cosa esta divina, Perú con Hondura, Chile con Argentina" Esto es saber rimar y lo demás son chorradas.
"Bolivia viene llegando, Brasil ya esta en camino, El mundo se esta sumando, a la fiesta de los latinos".A mí ese final de estrofa me chirría. Creo que para seguir con la tónica de estas letras lo ideal sería terminarla con"el mundo se está sumando y tú me agarras el pepinooooo"
Lo mismo digo para eso de "Loqueando desde Cuba y el mundo se entera Si tú eres Latino, saca tu bandera"----->propongo cambiar la bandera por "sácatela enteraaaa", que encima queda como más de machote.
Yo estoy extasiada por la elocuencia. Creo que tengo que cambiar el nombre del post a "cuando todas las frases estropean la canción".
Os dejo los links de las anteriores ediciones de la sección por si queréis seguir con más música de calidad:
Soy una eurofan, lo reconozco. Me gusta el festival de Eurovisión, lo veo cada año desde que era cría y sigo disfrutando como una enana montando una fiesta con comida, bebida, porra y amigos que te siguen el rollo fan y comentan todo contigo. Creo que es una excusa más para disfrutar, ver un programa musical y reírnos un rato.
Pero cada año me pasa lo mismo: me indigno con España. Somos unos catetos, sabéis.
Estoy harta de escuchar cosas como "¿pero tú ves Eurovisión? Si eso es de abuelos". "Si sólo es politiqueo". "Si es un tongo". "Si las canciones son una mierda". Todo eso a mí me da ardores porque no es más que una muestra, un reflejo exacto de lo que suele pasar en mi país con todo: que nos quejamos de algo que desconocemos y que, encima, es un poco culpa nuestra.
Porque mientras que en el resto de Europa o, incluso, fuera de ella (tras muchos años de insistir y de petarlo con las audiencias, Australia ha conseguido colarse en el Festival) Eurovisión es el acontecimiento musical más importante del año, aquí pasa casi inadvertido y lo tratamos como si fuese un viejo chocho al que no hay que hacerle más caso del necesario.
En Europa se gastan los dineros en campañas de publicidad tochas, en buenos comentaristas y comunicadores a los que todos conocen y que saben llegar a todo tipo de público, en crear canciones dignas y que objetivamente son muy buenas y en encontrar a un representante que lo dé todo y cante bien.
Aquí nos gastamos la pasta (15.000€ este año) en el vestido de la cantante.
Cuando les pregunto a mis alumnos extranjeros (soy profesora de español) si conocen Eurovisión, todos se vienen arriba y me cuentan lo mucho que les gusta su representante de este año, me sacan el mp3 con su canción y acaban siempre cantando todos juntos como si les fuese la vida en ello. Y son chavales de 13, 15, 16 años.
Preguntémosles a nuestros adolescentes qué opinan de Eurovisión.
No sabemos renovarnos, y al festival español habría que darle un buen fregao y un lavado de cara importante si queremos ganar alguna vez... si pretendemos que nuestra canción se escuche fuera de aquí. Porque es que ni siquiera se escucha aquí, vaya. Ayer había varios de mis colegas que todavía no sabían ni cómo era la canción de Edurne, mientras que en Suecia, Rusia, Alemania, UK, Noruega etc llevan meses dando la tabarra en tv con el festival.
Hablemos de Edurne. La pobre muchacha canta muy bien, y anoche defendió su tema lo mejor que podría haberlo hecho nadie. Voz potente, sin desafinar. Buena presencia, elegante y muy rollo Elsa de Frozen. Es guapa, es rubia, está jamona, baila y canta bien. "Este año presiento que voy ganar", decía ella hace unos días en una entrevista. Y no, claro. Edurne no era el problema; el problema era el truño de canción que llevamos, que encima era un descarte de Loreen al que alguien le había puesto letra en español. Una letra ridícula, sin sentido ninguno, cuyo estribillo fue subtitulado en otros países como "ieieieo".
Alguien le hizo creer a nuestra rubia que en Eurovisión basta con cantar bien y ser guapa para ganar, así es el egocentrismo español. Nuestra soberbia. Nos creemos los reyes del mambo y no sabemos aprender de los mejores. "Su canción es diferente al resto de las canciones participantes y por eso vamos a ganar", decía un enterado crítico musical en otra entrevista. Pero vamos a ver, alma de pollo, si el resto de las canciones son más o menos del estilo, POR ALGO SERÁ. Eurovisión no es OT, no es Sálvame, no es un drama. Es celebración, fiesta, alegría, buen rollo, luces, botes, brillo. Es buena música, digamos lo que digamos nosotros, los catetos de España. Tiene un estilo muy bien definido y por mucho que queramos innovar, las innovaciones no ganan.
Pero aquí nos empeñamos en mandar canciones tristes, aburridas, con una letra ridícula que no dice nada. Canciones que no pegan ni con cola en el festival, que es todo jolgorio.
Esta vez además algún iluminado debió darse cuenta de que igual con lo de Ioieeeeeo, ioieeeeeo no era suficiente, así que decidió incluir en nuestra canción toda la parafernalia de la que disponía: ¿que un año ganó una chica que se cambiaba de vestido en mitad de la actuación? Pues nosotros también. ¿Que otro año ganó una chica con unos efectos de luces potentes detrás? Pues ponemos el Ojo de Sauron detrás de la Edurnity. ¿Que otro año ganó una jamona enseñando cacho? Ale, que a la rubia se le vean las bragas. ¿Que suelen ganar canciones con coreografías? Pues metemos una coreo en mitad de nuestro tema, aunque no pegue mucho. Y al cachas de mirada ausente. Ya está, lo tenemos todo: ya nada puede ir mal.
Y ahora que todo ha terminado y que ha quedado de manifiesto nuestro error, sale nuestra heroína diciendo que "lo importante es participar y que yo me siento ganadora porque he hecho un trabajo impecable". "Europa ha sido injusta con Amanecer". Con dos cojones.
Me da mucha pena porque Edurne canta bien, baila bien, es rubia y guapaza y podría haber sido la Måns Zelmerlöw española. Podríamos haber llevado un temazo bailable, en inglés, con una letra que dijese algo molón y buenrollista y que todos los europeos pudiesen aprenderse de memoria. En inglés, sí. Que en España hay gente que sabe inglés, vamos, debe haberla. Ya está bien de nacionalismos estúpidos: es Eurovisión, no la OTI. Creo mucho más conveniente que la letra sea fácil y asequible para todos a que diga tres frases en español y luego se pase al chillido estribillero. En definitiva, lo ideal sería presentar una canción que tenga posibilidades de sonar en la radio. Pensadlo: ¿cuántas veces hemos escuchado los últimos años Euphoria, de Loreen? Y me da en la nariz que Heroes será más de lo mismo... pero es que Amanecer no la pondrían ni en Kiss FM.
Ahora centrémonos en el sueco, que me enamoró cuando presentó su canción hace un mes. Supe que iba a ganar desde el principio, claro. No podría haber sido de otra manera: su canción era perfecta. Y no soy una lumbreras ni me siento Urribarri; simplemente era mejor. Europa no ha sido injusta con España, si acaso con Alemania: ha premiado a los que han hecho sus deberes para nota.
Por eso, mientras en Europa presentan temazos como Heroes o a Million Voices, nosotros nos dedicamos a mandar mierdas y a crear memes, a mofarnos en las redes, a poner a parir al Festival. Que Eurovisión es de abuelos.
Aquí os dejo la actuación de Edurne y la de Mans. Repasémoslas una vez más, sed un poco humildes y sensatos y atrevéos a decir otra vez más que en Eurovisión siempre ganan por politiqueo, (que los habrá, vale, pero no es la causa de nuestro fracaso) porque hasta el día de hoy las votaciones han sido siempre certeras: sólo ganan los temazos.
Ella es una funny girl. Y mucho, que te saca la sonrisa con sólo dos o tres frases.
No habla andaluz, aunque lo intenta, y le encanta cuando todos la escuchamos repetir "foe vieo" una y otra vez hasta que lo dice como si fuese del Palo. Que quiere sacarse el A2 de malagueño, dice.
Le encanta the sound of the music, como a mí. No podría vivir sin música y sin teatro, y es una loca de los musicales que se ha recorrido medio mundo para ir a verlos. Existe el turismo ecológico, el turismo de negocios, el de sol y playa y el turismo de musicales. A mí me da mucha envidia y lo sabe, pero es envidia de la buena porque me alegro de que al menos ella pueda permitírselo. Yo de mayor quiero aprender a disfrutar la vida de esa forma, casi como una cría ilusionada.
También adora las series de la tele, y gracias a que una vez me asaltó por tuiter en plan "hello, dolly, tengo una nueva serie para ti" he conocido a Mindy, por ejemplo, mi nuevo referente filosófico de vida. También somos hermanas de Glee y sufrimos en silencio porque sabemos que fue bonito mientras duró, pero que tenemos que let it go.
Ella es coqueta y presumida. Un poco diva, vaya. Que lo negará, pero meh, se ve a leguas. Le encanta vestir bien, colecciona bolsos preciosos y escribe en un blog de maquillajes varios, para que os hagáis una idea. Tiene un arte con las brochas que ni las del Moulin Rouge.
Evita caer en la vulgaridad, pero le gusta destacar. Incluso cuando es por culpa de sus miserias o excentricidades, pero ella mola y lo sabe. Y nosotros, los que la queremos, también lo sabemos y a veces nos sorprendemos escuchando sus aventuras embobaos. Su Málaga side story sobre el milagro de Belén Esteban es uno de los posts más maravillosos que he leído ever, y os recomiendo que lo busquéis si queréis saber más.
Es la reina del rubismo, del cortismo y de irse a dormir antes de las ocho de la tarde, lo que ya se llama mundialmente "hacer un Bich". Muchas veces cuando todos estamos en plan fiebre del sábado noche dándolo todo, ella sonríe desde debajo de algún edredón, e-book en mano, porque es sabia y sabe que el domingo estará fresca cual lechuga y no será un despojo como nosotros, los demás ignorantes mortales.
Sus anécdotas vitales podrían llenar libros. Ella tiene un blog, aunque allí no cuenta todo lo que le pasa porque le dará corte o no sé... pero si lo hiciera eso tendría más éxito que su Sálvame Deluxe. Cada verano, cuando ella y su segundo marido (porque le encanta recalcar eso, que es una alegre divorciada, como si le gustase ser una mala cristiana o algo así) vienen a Málaga a veranear, me gusta quedar con ellos y pasar la tarde descojonada con sus historias. Y luego miro a su señor esposo, con ojitos brillantes y amorosos contemplándola, y comprendo que sí... que los caballeros las deben preferir rubias, porque se nota que la quiere con locura y que se le cae la baba con cualquier cosa que ella diga. Y pienso que eso debe ser amor... amor del bueno, del de verdá. Y vuelvo a sentir un poco de envidia sana, porque yo también quiero llegar a ese amor cuando sea mayor y lleve muchos años con mi ovejo.
Conmigo es un poco como mi mamá en algunos aspectos. Yo soy una mijita cutrona y ella sabe más que yo sobre la vida, claramente, y por eso la escucho atentamente cuando se pone rollo my fair lady para explicarme cómo me debo maquillar o peinar cuando voy a lo lion king o qué series necesito ver y qué libros necesito en mi vida. Ella me cuida aunque a veces sea demasiado directa y eso acojone a algunas personas. A mí no. Yo sé que ella me aprecia aunque a veces no estemos de acuerdo en algunas cosas, o aunque sea una maldita perra que tiene favoritismos con su marido jugando al Catán. No me importa, porque la quiero y porque además gano al final.
Además que sepáis una cosa: si te aprecia, Bich es lo mejor que te puede pasar. Si no te aprecia, igual no porque puede resultar un poco wicked, pero ese es otro tema xDDD
Si tienes la suerte de tener a Bich como amiga, ella te ofrecerá su último polo de Pantera Rosa. Te enviará fotos y vídeos de tus actores favoritos cuando ella esté viéndolos en el teatro. Se acordará de ti en sus viajes y te traerá velas de New York, New York. Te regalará cosas moradas porque sabe que te gustan, aunque sean chorradas. Te dejará pocos comentarios en el blog, pero cuando lo haga subirá el pan. Comprará churros morados para la piscina y te mandará un guasap emocionada porque ya tiene ganas de estrenarlos contigo. Te hará tortilla de patatas. Te llevará a karaokes frikis. Te mostrará mil inventos novedosos para arreglarte el hair traídos de tierras lejanas y exóticas. Te enseñará a encontrar la mejor sombra de la piscina. Con ella todo será un poco más estiloso y con más fantasía. Es una mujer con los pies en el suelo y la mente en un mundo-Cabaret mucho más bonito que el nuestro, capaz de aconsejar como nadie y de liarla parda después con el mismo glamour. Ella se merece fama y admiración porque creo que es una de las pocas personas auténticas que quedan en este mundillo bloggero, y porque además aunque sea una mala de boquilla, en el fondo es un pedazo de pan del tamaño de Chicago.
El caso es que hoy es su 40 cumpleaños y nosotros, sus amigos de la blogsfera o blogcosa, hemos decidido escribir estos posts a la vez porque todos decimos I Love You, Bich. Porque tú molas un huevo, con 20, 30, 40 o 100 años, y porque ya quisieran muchas señoras miserables llegar a tu edad como tú.
Nunca cambies y, sobre todo, no te vayas a ir muy lejos ni por mucho tiempo.
Muchísimas felicidades, que cumplas muchos más y lo celebres con tu N, tus amigos, tus gintonicses andall that jazz. Yo esta noche me prepararé un copazo a tu salud.
