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Los que me conocen bien saben que no soporto llegar tarde. Que para que mi día a día no se tuerza y mi sentido del humor se mantenga intacto necesito llegar siempre diez (o quince) minutos antes a todas partes, aunque sea consciente de que me tocará esperar.

Algunos no me comprenden. Si total, todo el mundo se retrasa, me dicen.
Da igual. Llegar tarde es una mierda. Lo sentí más que nunca anoche, leyendo un artículo por internet.


¿Dónde estabais vosotros la noche del 22 de septiembre de 2004? Yo estaba cenando en casa del que por entonces era mi pareja, y encendí la tele porque me habían dicho que empezaba una serie interesante. Pude ver tan sólo los primeros diez minutos de LOST, ya que recuerdo que habíamos quedado para salir con unos amigos y nos marchamos justo cuando John Locke se levantaba medio extasiado, medio sorprendido, en mitad de una marea de gente aterrorizada y herida.

Y lo olvidé. Lo confieso: la primera temporada de la que hoy es mi serie favorita se emitió ajena a mi mundo. Yo todavía no conocía a Albret, así que nadie de mi entorno me metió el gusanillo lostiano en el cuerpo.

Pero entonces, sin planearlo, ese mismo invierno mi amigo Anselmo me invita al centro una noche a un botellón con sus colegas, y aparece Al. Y con él llegan Kate, Sayid y Jack. Empiezan las conversaciones vía msn acerca de la serie, los posts en su blog hablando de cada capítulo, los comentarios del tipo "es la mejor serie de la historia, Bea".
Y casi, casi, pero no. Todavía no empecé a verla, es más... ya me había perdido una temporada, así que decidí dejarlo pasar porque si me ponía entonces no me iba a enterar de nada.


Hace unos meses (seis, para ser más exactos) yo necesitaba distraerme. Estaba pasando por una de esas etapas chungas que pasamos todos a veces en las que parece que no puedes sacar la cabeza del hoyo, que todo te resulta negativo y que lo único que quieres es morirte en casa, escondida entre mantas y gatos.
Y ahí fue cuando Al llegó montado en su corcel blanco y me prestó sus dvds de LOST. Todas las temporadas, de la uno a la cinco, en versión original subtitulada. Fue el principio de mi cambio.

Recuerdo como si fuese ayer la tarde en la que empecé a verla. Llovía a cántaros, y Barcelona estaba vestida de tristeza y gris. Como yo.
Tardé media hora en enamorarme de Jack. Diez minutos más en adorar a Kate, y fue al final del primer capítulo cuando le prometí fidelidad eterna a Locke.
Y ya nada fue igual desde entonces.

Como en la serie, mi vida dio un giro radical en seis meses. Mi avión se ha estrellado también varias veces en mi isla de desesperación particular, pero siempre me las he apañado para encontrar a Penny y su barco. Y cuando creía que lo tenía todo controlado, un giro del destino y zas, de nuevo perdida en mitad del desierto.

Pero estoy mejor, y cuando acabé de ver la finale de la quinta temporada tuve la sensación de que todo saldrá bien.

LOST ya es parte de mí misma. Ha formado parte de una etapa importante de mi vida, y puedo afirmar sin temor a equivocarme que será la mejor serie que vea jamás.

Tan sólo hay algo que me duele horrores, y es que llegué tarde.
Me pregunto cómo habría sido mi vida si aquella noche de 2004 me hubiese quedado en casa de mi ex, viendo la tele.
Si después de cada capítulo de la serie (y de mi vida) hubiese ido rauda y veloz al msn a comentarlo con Al, con Jon, con Anselmo... y teorizar acerca de qué demonios es el humo negro, dónde se ha metido Claire o por qué carajo Ben es tan hijoputa. Si hubiese ido a Madrid la tarde en que Hurley vino a España a promocionar la nueva temporada y me hubiese disfrazado de Kate para hacer el canelo y salir en las entrevistas con Alberto.

Me pregunto si me dolería tanto como ahora el que nos quede sólo una temporada. Porque a pesar de lo que podáis pensar, el hecho de haberme enganchado tan tarde me hace sentir que he perdido el tiempo. Ahora que por fin te encuentro... te vas.


Pero en fin, así son las cosas.
¿Sabéis ya dónde estaréis la noche que empiece la sexta temporada, en Enero de 2010? Yo sí: sentada delante de la tele, con palomitas, biofrutas, pizza barbacoa y, a ser posible, con Alberto y Anselmo. En Madrid, Málaga, Londres, Rumanía o donde sea.

Porque llegar tarde es una mierda, y no me volverá a pasar.