Antología.

Nunca me gustaron los catorce de febrero. Ni cuando era niña, que no entendía por qué las calles y los centros comerciales se llenaban de esos corazones tan repipis y la gente se daba tantos besos babosos, ni ahora que sé la razón de todo eso.

Tengo veintiseis años y en mi puta vida he sido feliz un catorce de febrero. Y ya no es que pida amor y rosas, (no creo en ese estúpido comportamiento comercial) tan sólo un año en el que San Valentín se pasee por mi vida de forma habitual, corriente, cotidiana. Pero no. Cada catorce de febrero tiene que sucederme alguna desgracia o joderse mi buen humor por algo inesperado... supongo que será la alineación de los planetas y que la diosa Fortuna tiene un sentido del humor agridulce y cabrón.

A veces, cuando se acercaba la fecha y la gente que me rodeaba empezaba a contarme sus planes románticos, en el fondo (muy en el fondo y además confesado en voz baja) envidiaba esa felicidad... a fin de cuentas, los besos babosos pueden ser especiales y calar hondo de vez en cuando, sentarte jodidamente bien.

Pero yo me tengo que conformar con mi colección de besos marchitos, de recuerdos agrios y de lluvia en el pelo; y corro y me escondo tras mi flequillo rizoso y no paro de repetirle al angelito pesado del arco y las flechas que me deje en paz, que nunca me gustaron los catorce de febrero.